VIDA URBANA. Tarde de toros.

Tarde de toros. Sangre, calor y moscas. Isidrada en toda regla un 14 de mayo, víspera de la festividad del Santo Labrador. Y mientras el Lord sigue buscando a alguien que le acompañe a los toros y sobre todo que le pague la entrada y las cañas de después en los Timbales o en el Albero, el Ratoncito y un servidor ocupamos nuestras localidades en la Plaza de Toros de Madrid, después de unas cañas y un par de copazos en toda regla, ¡cómo Dios manda!

La nostalgia nubla mis ojos una vez más, o son los efluvios del alcohol o son los nubarrones traicioneros que nublan la tarde primaveral. Transcurrió todo en una jornada parecida a la de ayer pero en esta ocasión acompañado de dos mujeres de altura, dos señoritas andaluzas, dos soles morenos de alto voltaje, una a la diestra y otra a la siniestra. Recuerdo sus nervios y la emoción del principio, nada más entrar en la plaza, y sus inocentes lágrimas durante el paseíllo de cuadrillas. Tampoco podré olvidar aquella llamada de teléfono a la Andalucía natal para narrar entre sollozos de gozo que Las Ventas existen de verdad y que el ambiente que se palpa, que se siente en cada rincón de esta plaza es especial, inolvidable, cautivador.

Tarde, la nuestra, para olvidar entre marrajos pesados de Carriquiri, divisa que salió abucheada y humillada, cuyo mayoral tuvo que presenciar como se cortaba una oreja a un sobrero pequeño, ramplón y manso, pero combativo y peleón de Martín. No hubo deleite, no hubo más que pundonor testicular de un Ferrera que se dejó media tarde con un noblón segundo que no supo aprovechar y la otra media con un par de banderillas en todo lo alto que le valió una oreja del sobrero ya comentado. Víctor Puerto herido e Iván García anclado en un pasado glorioso de novillero que no consigue superar, completaban la terna de una tarde prescindible.

Las Ventas tienen un embrujo cegador, un sabor especial, y unas mujeres de bandera. Ayer no podía ser menos y las tres que nos precedían en la grada dejaban el pabellón bien alto una vez más. Altivas, orgullosas, hermosas y gráciles. En muchos momentos nuestro atención estaba más centrada en el vuelo de sus escotes que en el buen hacer y el pundonor de los matadores. Una verdadera pena que su prescindible compañía las hiciera declinar nuestra invitación de una noche inolvidable entre sudores, risas y alcohol en la eterna Madrid castiza.

Una cenita bañada de un sugerente zumo tropical y la estelar aparición del tatero del barrio sobre las diez de la noche que nos hizo agotar las últimas risas de la jornada todavía sentados ante una mesa, puso fin a una tarde de esas que convierten a la vida en un agradable paseo por lo cotidiano sin dejar de saborear cada segundo vital.

Dejé al Ratoncito en la puerta de su madriguera, pensativo, quizás buscando una luz en su laberinto particular, quizás con la mente perdida en Afinsa y Forum, esas inversiones malditas que estuvieron a punto de tentarnos... Alcohol, sudor, vida. La vida, ¡qué hermosa es la vida!